Général proust

…dans ces guerres modernes où les préparations de l’artillerie, la formidable portée des engins, ne font que retarder le moment où l’homme se jette sur l’homme et où c’est le cœur le plus fort qui a le dessus.
Marcel Proust, Albertine disparue.

Le Salon est vide.

Seules les images muettes diffusées sur les écrans de télévision l’animent encore d’une multitude de bandes d’archives ou d’actualité présentant des actionss de guérillas et de contre guérillas, montrant tantôt des hordes de combattants sales, barbus, mal armés, souvent pieds nus, portant des armes disparates pillant des villages, égorgeant des populations innocentes, emmenant des femmes et des enfants, mettant le feu aux maisons, tantôt des images de guerre moderne où les longues préparations de l’aviation et la formidable portée des engins de mort pilonnent des montagnes et des forêts, détruisent des routes et des ponts, éventrent des abris qui semblaient indestructibles, réduisent à néant des villages et des forteresses, retardant le plus possible ce moment inéluctable où l’homme se jette sur l’homme dans un corps à corps tragique et pitoyable où c’est le mieux armé ou le plus retors qui le plus souvent a le dessus. Ce ne sont qu’étreintes, lames plantées dans des corps, incendies, explosions, gorges tranchées, ventres ouverts d’où coule la matière grumeleuse des tripes, flots de sang, membres égarés, crânes d’où suinte la masse cervicale, regards hallucinés, cris inaudibles, personnages indéfinissables transformés en brasiers, enfants pourrissants sur des bords de route, jeunes femmes se faisant exploser au milieu de la foule, individus hagards mitraillant des bus ou mettant le canon de leur arme dans la bouche d’autres individus à genous à leurs pieds, charognes gonflées abandonnées aux abords des villages, immeubles qui s’écroulent, ambulances et voitures de police fonçant à toute allure vers des destinations inconnues, jeunes gens rôdant hallucinés dans des paysages de désolation, nourrissons jetés aux crocodiles, enfants cadavériques aux regards exorbités, femmes se noyant près de fragments d’épaves de bateaux, tôles de véhicules divers si tissées aux corps qu’il est impossible de les distinguer, fragments de chair épars sur le sol, têtes coupées, hommes pendus à des crochets de grues ou accrochés aux branches d’arbres variés, chenilles de char faisant des corps un magma indescriptible, bombes tombant en chapelets sur des villages, missiles faisant exploser des véhicules, militaires illuminant au lance flammes des cases nocturnes, corps entassés comme du bois mort, cadavres jetés dans des fosses à ciel ouvert, chairs saignantes, corps, cadavres…

Le Salon vide est silencieux.